Inês Teotónio Pereira, Jornal i, 23 de Maio de 2015
Eu sou daquelas mães que proíbe os filhos de fazerem imensas coisas. Sou uma espécie de mãe securitária. Chego mesmo a ter uma rede de informadores, dentro da minha própria casa, ao estilo da Stasi, e cultivo a política do bufo. Ou seja, todos os meus filhos estão autorizados a fazer queixinhas uns dos outros, a denunciarem situações de injustiça e a alertarem os seus progenitores quando outro ou outros transgridem as regras.
Por exemplo, quando alguém não puxa o autoclismo, têm todos a obrigação de denunciar o prevaricador de forma que ele possa ser devidamente sancionado; do mesmo modo, sempre que um mais forte bate noutro mais fraco, com ou sem razão, também deve ser denunciado.
Também recorro muitas vezes a esta rede de bufos para estar a par da vida de cada um dos meus filhos. Com quem eles se dão na escola, se andam a estudar ou não, se andam tristes, se se queixam de mim, etc. A única coisa que não permito é que eles contem segredos que lhes foram confiados. Mas ainda depende: se o segredo prejudicar alguém, deve ser tornado público.
Ao fim de alguns anos a montar esta rede, posso dizer com orgulho que os meus serviços secretos não envergonhariam qualquer país da antiga Cortina de Ferro. Aliás, suspeito mesmo que o Muro não teria caído se todos os profissionais dos serviços secretos desses países trabalhassem tão bem quanto os meus filhos.
Esta minha rede é fundamental para fazer cumprir a lista detalhada de coisas que eles não podem fazer e de obrigações que eles têm de cumprir. Pois, como eu tenho filhos a mais e tempo a menos, preciso de ajuda para a devida monitorização.
Só para dar alguns exemplos, correndo o perigo de ser exaustiva, em minha casa é proibido: os mais velhos baterem nos mais novos, comer na sala, comer fora das refeições qualquer coisa que não seja leite ou fruta, ver televisão se alguém estiver a estudar (a não ser o canal Babyfirst), andarem descalços, jogar futebol na sala ou na varanda, terem os quartos desarrumados (que é como quem diz, não haver coisas no chão), ver o «Dead Man Walking» (só é permitido a partir dos 16 anos), jogar videogames de guerra e de cabeças a saltar se os mais novos estiverem a assistir, ligar para telemóveis do telefone de casa ou fazer o bebé gritar.
Ora, é fácil perceber que, sem bufos, é impossível fazer cumprir todas estas regras e mais outras tantas que não me dei ao trabalho de nomear.
É claro que estou consciente, como qualquer ditador minimamente competente deve estar, de que, muitas vezes, os meus filhos conspiram contra mim e organizam-se de forma a conseguir proteger-se uns aos outros em nome de uma qualquer prevaricação. E, muitas vezes, conseguem.
Nestes casos, eu trato de aliviar a tensão para que não aconteça uma revolução e cedo numa ou noutra regra – não tanto quanto Gorbachov, mas vou cedendo. E é assim que tenho conseguido que a casa não nos caia em cima e que os meus filhos não sejam obesos.
Mas a verdade é que não consigo mais do que isto. As minhas regras, a minha gestão familiar securitária servem apenas para que consigamos todos viver uns com os outros com alguma harmonia. Mas pouco mais. Tudo o resto, ou seja, a educação deles, vai muito para além das regras. O que nos une verdadeiramente, aquilo que nos transforma, de facto, numa família são os valores que partilhamos e que transmitimos uns aos outros. Só eles farão dos meus filhos bons cidadãos.
Quando casos como os desta semana de violência são tornados públicos, lembro-me sempre das minhas regras e de como elas são tão insignificantes ao pé dos valores que tento transmitir aos meus filhos. É que, em minha casa tal como no país, não há regras ou leis que nos valham se não existirem valores. E este é um desafio das famílias, não do Estado ou dessa entidade abstracta que é a sociedade.
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